malcom lowry

"...Ventinove nuvole.Un uomo ventinovenne era già sui trent'anni.E lui aveva ventinove anni.E finalmente,sebbene questo sentimento avesse preso corpo in lui durante tutta la mattina,sapeva che cosa fosse l'intollerabile urto di quella conoscenza che sarebbe potuta venirgli a ventidue anni,ma che non gli era venuta,che gli sarebbe dovuta venire almeno a venticinque e non gli era venuta neanche allora,quella conoscenza concessa finora solo alle persone che stanno sull'orlo della tomba e al poeta A.E.Housman,che non si può essere giovani per sempre,che,infatti,in un batter d'occhio,ecco,non si è più giovani.Ché in meno di quattro anni,passati così velocemente che la sigaretta di oggi pareva fumata ieri,uno ne avrebbe avuti trentatrè e in altri sette,quaranta;in altri quaranta,ottanta.Sessantasette anni sembrano un periodo di tempo consolantemente lungo,ma allora egli avrebbe avuto cent'anni.Non sono più un prodigio.Non ho più scuse per comportarmi in questa maniera irresponsabile.Non sono poi un tipo talmente brillante.Non sono giovane.D'altra parte:SONO un prodigio,SONO giovane,SONO un tipo brillante.Non lo sono,forse?Tu sei un bugiardo,gli dissero gli alberi che si agitavano nel giardino.Sei un traditore,frusciarono le foglie dei banani.E anche un vigliacco,aggiunsero alcune note di musica intermittente,che avrebbero anche potuto significare che nello zòcalo la fiera stava per cominciare..."

da "Sotto il vulcano"

...ecco.Ho trentaquattro anni.NON sono giovane,NON sono un prodigio,NON sono un tipo brillante.NON capisco per quale motivo sull'ultima pagina della mia copia di "Sotto il vulcano" abbia scritto

"Il vento attraverso il Raval,la luce da Gracia a Barceloneta,odore di mare.Azzurro,verde,rosso,bianco,giallo. Barcelona,maggio2006 "